Verano de 1936

                         Sal de huesos en el sueño de los muertos
                         tierra de siglos labradas penan el dolor de los vivos.

                          Un día en el recuerdo de unos vivos murieron,
                          personas,sueños e ilusiones,
                          la tierra cubrió de pena la vida de unos vivos.


                         El sol arde,
                           La puerta a la espera,
                           El corazón desespera,
                           y la luz de una vela deja caer una gota hacia la tensa espera

                         La espera llega a su final,                     
                          el fúsil al hombro acaudilla al verdugo,
                          la puerta resuena al compás de unos dedos ennegrecidos,
                          y una familia retumba de dolor al recibir la llamada.

                         La noche fría,
                          la puerta se cerró para siempre,
                          el corazón rasgado,
                           y la luz de una vela alumbra en dolor de una familia.


                         Un fusil apunta,
                          un silencio se rompe,
                          las balas silvan al compás del fúsil,
                          un quejio brota del silencio,
                          y una palabra: república, saborea la sangre que cae en la tierra.
                              

                          

Frutos de verano

Paso a paso se retoma el camino,
gris,el paisaje y lento el estropicio

pies de cal,agua de acero,
y el camino escuece lejos del agujero.

luna de abril la que me duerme,
luna de julio la que atormenta,
el camino del arroyo el que me fortalece,
y es la persona que ya no está por ahí;
la que me alenta.

pies de tierra,agua de secano,
y el camino nace para que le sigamos

paso a paso camina el sol por el tejado,
caluroso,el paisaje y poco afectivo el solano.


manos que escriben sellando el pasado,
inmortalizando en palabras los frutos de un huerto añorado,
manos que labran alimentando un futuro,
dando amor en cada fruto furtivo.